Veio assim sem avisar e o assolou em poucos dias. Quando deu por si, já era tarde. Ao aparecer o primeiro sintoma da paixão, duvidou que fosse. Depois, considerou que, caso fosse, convinha sufocá-la logo, antes que a coisa ganhasse corpo. Seria um despropósito. Sim, urgia sufocar logo. E resoluto, pôs-se a empreender tal feito. Mas não havia mais que fazer. Quando apareceram os primeiros sinais é porque já se instalara o germe da paixão. E agora crescia a olhos vistos.
Percebia que se encontrava num estado de torpor, como se o efeito do vinho não tivesse desaparecido e o sangue que lhe fervera nas veias não voltara a ser o mesmo de antes. Ao ter consciência disso, estremeceu. Apaixonar-se? Ridículo! Ele lá tinha idade para se apaixonar? Velho, depois de tanto tempo, tanta estrada, sentimentos outros... Sentiu-se um adolescente ingênuo. Sim, afinal tudo não passava de uma adoração ingênua. A própria imagem que não lhe saía da cabeça, de umas pernas harmoniosas cobertas com meias escuras, ele a via como um fim em si. E detinha-se a namorar eternamente essa imagem, preso a ela como um cristão fiel prende-se à cruz.
Num surto de sobriedade, agitou a cabeça a fim de expulsar, ao menos momentaneamente, a imagem, e foi dali a outras paragens. Respirou outros ares, jogou algumas palavras fora, espiou outras pernas, sem meias escuras. Houve um instante que julgou estar no caminho da libertação, mas ao cabo a experiência em vez de o curar o pôs mais doente ainda, com o agravante que lhe confundiu completamente o quadro.
Agora anda por aí desencontrado, o olhar mole e perdido... sai para caminhar ao anoitecer, aspira o ar carregado do perfume das flores, que é mais nítido ao cair da noite... por vezes, olha para o céu, como se esperasse por uma resposta a alguma pergunta que nem mesmo conhece... e continua andando, arrastado pelo vento. Assim vai, até encontrar um obstáculo que o derrube ao chão ou até que acabe a força que lhe deu movimento. Assim vai, como um pneu solto posto a rodar no asfalto. Vai rodando, rodando...
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